SINGING IN THE RAIN

 

La chevelure du ciel laisse tomber ses franges de nuages. La pluie change les formes. Le sable a quelque fois des humeurs océanes. Lorsque la pluie dérape, les routes se mettent à tourner comme les roues folles d?un vélo. Des éoliennes liquides crachent des vagues de vent. Ce n?est pas la foi qui déplace les montagnes, c?est la vitesse des atomes, la lenteur du temps, la kinésie de l?air. Les montagnes ne sont qu?un semblant d?équilibre. Il y a dans chaque chose le germe d?une idée, le c?ur d?une châtaigne, une amande intime au c?ur de l?isolement, un noyau d?espérance dans les écales amères.

On ne voit pas la pluie. Elle nage dans nos yeux. Elle aveugle les bêtes. C?est comme un gros chagrin, un enfant qui pleure sans savoir pourquoi, un cheval qui hennit pour une avoine bleue. Une seule goutte est comme le niveau qui sert au maçon. On ne lutte pas contre la pluie. On se couche avec elle. Même la terre étire ses biceps pour se laisser toucher.

On n?affronte pas la pluie. On accompagne ses murmures, ses râles, ses chansons. Même en courbant la tête, on s?enfonce dans le ciel. La pluie est si fragile, on ne peut la briser. Quand on s?habille de pluie, on se retrouve nu. Les saules ne pleurent pas, ils chantent sous la pluie.

On ne vainc pas la pluie. Elle ajoute à la terre le mouvement des plantes. Elle aiguise les rivières. Elle cherche la lumière dans les trous sur le sol. Elle rassasie les feuilles dans le chignon des arbres. Elle fait rire les pierres et se moque du sérieux. Elle réveille les lézards, la luzerne et le trèfle.  Ses gouttes descendent en grappes d?une église liquide. On se laisse dissoudre. On chevauche ses lignes.

On ne distance pas la pluie. De quelque côté qu?on aille, elle présente son dos. Elle annonce le temps sans image ni texte. Elle ânonne son eau sur le bord des lucarnes. Elle verse du soleil dans l?entonnoir végétal. Elle fait rouiller les clous rongés par la mémoire. La pluie est sans pudeur mais se cache pour boire. Le c?ur s?agrandit de son immensité. Elle relie les racines au vol des oiseaux et la pierre aux étoiles.

On n?écrit pas la pluie. Elle grave des virgules dans les phrases du sable. Elle fait fondre la neige et les traces de pas. Elle frappe les rochers, les broussailles, les houx. Ni la ronce ni l?ortie n?échappent à ses doigts. Dans la bibliothèque de la pluie, chaque goutte est un livre. Les fleurs apprennent la lecture à chaque nouvel orage. Tous les jardins viennent boire l?alphabet vertical.

On n?étreint pas la pluie sans verser quelques larmes. Elle égalise les rivières et soude les nuages. Elle distend les silences et dilue les paroles. Elle traverse les ronces sans déchirer sa robe. Elle ouvre une fenêtre dans le coeur des bourgeons et danse de guingois sur les pentis mouillés. Elle coule sur les toits aux paupières d?ardoise. Elle met un baume sur les fougères brûlées, un pansement sur le feu.  Ses bulbes de lumière éclaboussent les vagues. Chaque cercle dans l?eau en compose un nouveau.

La pluie quand elle tombe fait des arbres liquides, une lessive qui s?enfle. On reconnaît la vie sous son écorce fluide. La soie de ses pinceaux assouplit l?horizon et plie ses lignes droites. Les yeux fermés, on peut lire sur le sable le braille de ses gouttes. Telle un breuvage d?elle-même, la route se liquéfie. La pluie démasque l?invisible et pénètre la terre par ses mille serrures.

On n?attrape pas la pluie comme un poisson d?eau douce. Son enveloppe rappelle nos nuits amniotiques. Elle fait chanter les arbres, les ruisseaux, l?herbe mauve des prés. Elle suce les pépins au c?ur des pommiers. Elle sucre le pollen au milieu des abeilles. Ses jambes dodelinent sur les pans de falaise. Qu?elle brille comme un pain, le sable s?en nourrit.

 TEXTE DE :Jean Marc LaFrenière Presenté par AUDE WIE

Paint Pascal Renoux

                          MES VOLONTES   

 

 

 

 

Vous n'apprendrez pas ma mort
par les journaux,
les radios ou les télévisions,

vous ne lirez pas ma mort
 dans votre courrier
ou dans les signes du zodiaque.

Vous la découvrirez
si vous regardez le feu à cet instant
et remarquez un vide
entre les épis cabrés de la flamme,

vous la découvrirez en vous
au moment où manquera un battement
dans les battements de votre coeur.

Sur le coup, vous aurez peur
mais vite vous vous rassurerez:
ce ne sera que moi
qui me serai quitté
et vous vous rendormirez
un bras replié sur la poitrine.

*

Ouvrez votre chemise,
vos épaules en forme de cage,
ouvrez la poitrine
comme on ouvre un corsage,
le tiroir d'une commode,
ouvrez les bras
comme on ouvre une fenêtre,

et que s'envole
le rouge-gorge de votre coeur,
il est à sa façon
un oiseau migrateur,
au prochain printemps
il reviendra.

*

N'écris pas,
ne téléphone pas,
laisse-moi te parler de loin
comme on parle à une abeille,

laisse ma tête se remplir de cristaux,
les fourmis de la mort
remonter dans mes yeux
par les échelles des larmes,

laisse-moi dans la nuit sous le soleil inversé
qui n'éclaire pas les toits
mais l'intérieur des greniers,
le dessous des armoires,
les puits de ma mémoire,

n'écris pas, ne téléphone pas,
je ne sais plus lire
que ce qui n'est pas écrit,
je n'entends plus
que les paroles imprononçables,

laisse-moi t'imaginer
indifférente comme un arbre
auprès d'un autre arbre,
comme un chat sous un édredon.

*

L'horloge ne sait pas
ce qu'elle mesure,

l'échelle ignore la solitude
de son dernier barreau,

la faux les ravages
de son chantant appétit,

il n'y a que l'homme
qui le pressente,

l'homme qui ne comprend pas
qu'il brouille les pas de l'invisible.

 

POete Breton Preseté Par Aude Wie : Gérard Le GOUIC