Ce n 'est pas sa faute Si le Bon Dieu qui a tout fait a oublié de le faire.
Il ressemble à beaucoup d'oiseaux, parce que les bêtes qui n 'existent pas ressemblent à celles qui existent.
Mais celles qui n 'existent pas n'ont pas de nom.
Et voilà pourquoi cet oiseau s'appelle l'Oiseau-Qui-n'Existe-Pas,
Et pourquoi il est si triste.
Il dort peut-être, ou il attend qu'on lui permette d'exister.
Il voudrait savoir s'il peut ouvrir le bec, s'il a des ailes, s'il est capable de plonger dans l'eau sans perdre ses couleurs, comme un vrai oiseau.
Il voudrait s'entendre chanter.
Il voudrait avoir peur de mourir un jour.
Il voudrait faire des petits oiseaux très laids, très vivants.
Le rêve d'un oiseau- qui-n 'existe-pas, c'est de ne plus être un rêve.
Personne n 'est jamais content.
Et comment voulez-vous que le monde puisse aller bien dans ces conditions?

Claude Aveline (écrivain français d'origine finnoise, je crois, surtout connu pour "L'Abonné de la Ligne U" ou "La Double Mort de Frédéric BELOT." Il a aussi écrit des "Histoires Nocturnes et Fantastiques" pour les enfants.)

Pourquoi j?écris ?



Il faut être un peu dingue et un rien malheureux
Pour vider sa seringue sur la feuille, l?envieux?
Ecrire des conneries qui nous coûtent trop cher
Ce n?est que poésie, juste pour là vous plaire?

Ecrire c?est très bien c?est une terre happy
Mais ça flingue mon destin, l?encre c?est du dégueulis?
Je vomis tout le temps et j?ai un mal d?ancre
Me « fixer » dans ce port ce n?est pas redescendre?

Et oui je n?ais que ça, vingt six orphelines
Qui drivent l?émotion, qui se disent « copines »
Elles me draguent tout le temps et j?avoue que je « vrille »
Envahis à présent je prends le stylo-bille?

Elles me font souffre rire, des lettres, d?illusions?
Et chaque fois c?est pire, le poète est un con !
Y a de ça trois ans, que je t?ais rencontré
Poètes soi-disant, toi t?as dis : « éditez ! »

Je reste sous vos ordres et ne suis pas grand-chose
Un poète qui porte, l?ambiance via la prose
Mais j?aurais tant aimé, naître dans l?ordinaire
Etre un préposé, facteur ou infirmière ?

Et l?art devient cher, on paye à chaque « clic »
Des mots comme des larmes, ou l?encre poétique
J?assume tout ce drame et je reprends mon « bic »
L?avenir est en panne, peut-être pros éthique...........

 

paint Jim Warren

MARSEILLE

J'reviens demain ou jamais plus
Mon bel amour de l'Alcazar
Ma mort inconnue
J'ai d'avance perdu la mémoire
A trop laisser traîner mon coeur
Sur tant de trottoirs

Marseille, ville sans frontières
Cité des anges et des démons
Rêves de terre
Accrochés aux mailles d'un filet
Arrimés à tous les limons
De la misère

Et ce jour-là, comme tous les jours
Les écailles sanglantes des poissons
Laqués d'écume
Me rappellent un présent trop flou
A faire mourir mes dix-sept ans
Noyés de brume

Quelques billets, pour un paquet
Danger, pour un garçon maqué
Drôle de conte
Baiser très doux sur front baissé
De Charybde en Scylla, tombé le messager.

Et moi Marseille
Dans un bar du vieux port
Passe-passe confidentiel
Sans regret, sans remord
Tu vois, Marseille
Je jouais au voyou
Et la sueur au cou
Tu m'rendais coup pour coup

Le port, la rade et Notre-Dame
Gardienne de nos braves gens,
Et de leurs drames
Vague bonheur sous le soleil
Je veux une vie sans erreur
Pécheur sans âme

Marseille, je t'aimais mieux hier
Car aujourd'hui, tu te protèges
De trop de soleil
Sous une lamentable bannière
Griffée aux armes d'un destin
En peau de chagrin

Tête de mouton, thé à la menthe
Parfums amers, bouches aimantes
Et accueillantes
Comme j'aimais tes seins voilés
De pudeur, d'espoir maquillée
Toi, si vivante

Et rue Thubaneau, un hammam
Vapeur au bleu des mosaïques
Corps archaiques
Derrière un rideau emperlé
C'est le souvenir d'un ailleurs
A jamais parfait

Et moi Marseille
Dans un bar du vieux port
Passe-passe confidentiel
Sans regret, sans remord
Tu vois, Marseille
Je jouais au voyou
Et la sueur au cou
Tu m'rendais coup pour coup

Je t'ai quitté un soir de neige
Dans l'wagon d'un train oublié
Oui, je m'en allais
Là où le vent cach'rait ma douleur
Marseille, je t'aimais mieux hier
Je t'aimais mieux hier
Je t aimais mieux hier
Je t'aimais... Je t'aimais

(Paroles de Jean Guidonni Presenté par Aude Wie/RAZA)

UN VIOLON DE PAPIER

Des cerises, des fleuves, des oiseaux me poussent à la gorge avec la pomme d?Adam. Il y a toute l?histoire du monde dans un seul poil de barbe, l?avenir dans un ?uf, une étoile qui meurt dans chaque grain de poussière. Je cogne à coups de mots sur un silence à mille oreilles. À vivre sans adresse j?aurai vieilli moins vite. On ne met pas en laisse le cheval des caresses. Quand un enfant déchire son violon de papier, j?en garde quelques notes au bout de mon crayon, avec les yeux morts des poupées qu?on trahit, les vieilles pommes blessées par l?orgueil d?un ver, les billes abandonnées pour des pièces de monnaie. Il n?y a plus personne qui partage le pain. On vend même ses larmes pour une heure de gloire.

Il n?y a plus personne qui veut être un nuage, un brin d?herbe, une pluie. Plus personne ne rêve d?être un fleuve, une vigne, un lézard. On roule en tombeaux de plus en plus rapides. Il n?y a plus de gares mais des trains pour nulle part. À défaut d?espérance je compte en chantant les poils de mon chat. Les oreilles pleines de fleurs, la langue pleine d?amour, je caresse du doigt la tête chauve des mots. Les deux chiens de mes yeux font japper leurs prunelles.

Je rêve simplement d?une ronde sans fin, d?une encre blanche de lumière, d?une gravitation d?êtres comme un retour de vague. J?ai appris à parler par les caresses d?une mère, les craquements des berçantes. Je m?accroche à la vie comme des concombres s?accrochent aux cailloux pour sortir du jardin. Je guette l?absolu derrière le bruit des portes, un froissement d?ailes, un souffle de chimère, mille animaux marchant vers l?étable du c?ur.

Quand je marche pieds nus mes pieds sont des oreilles. Ils écoutent la terre. Les soirs d?orage je laisse les farfadets dormir sur ma langue. La mer habille le squelette du sable avec la peau de l?eau, la peau de l?air et celle du soleil. La ligne d?horizon est une gare lointaine, une flèche de silex taillée en pointe, une glissoire sans fin pour les rêves d?enfant. Il m?arrive de parler en langue de fourmi, en pouce de bébé, en laine ou en galet. Il m?arrive de dormir en boule de neige ou en cuillère. Nos yeux se touchent dans les choses qu?ils voient. Les pains se parlent d?une bouche à l?autre. Le vide parfois sert de passerelle au plein.

Quand les mots retournent au silence, ils se cognent aux meubles et renversent les verres. Les bouts de phrase sont des gestes en suspens, des baisers qu?on retient. Les bouts de phrase cherchent la main qui manque. Ils poussent le regard au-delà de nous-mêmes. L?encre sur la page se répand dans la tête et pousse sur la vie. Ce n?est pas la distance qui sépare les hommes, c?est le centre qui manque. Je questionne la mort pour que la vie réponde.

L?enfant quand il dessine retient le soleil à deux mains pour ne pas qu?il s?efface. Il tient le cerf-volant pour ne pas qu?il s?envole. Quand j?écris je m?accroche à l?espoir. Je suis comme le trèfle cherchant la chance même en hiver, les petites feuilles frileuses faisant signe au soleil. Quand le soleil tombe, quand la lune se tait, quand les nuages boudent, quand le silence de le neige enlève son bâillon et les montagnes descendent, apportez vos gazous, vos timbales, un violon de papier, du hautbois, du basson, apportez vos couleurs et vos rebecs d?oiseaux, la musique parfois tient le décor debout.

Jean-Marc LaFrenière Presenté par Aude WIE

RUE DES DÉSHABILLÉS


C?était rue des Déshabillés, au coin tourné
Sous la lanterne rouge d?une maison de chiens
Que tu as rencontré ce désir peint en roux
Qui t?attendait là, lune à demi nue de pluie.

Ce n?était qu?une simple fille de paille
Qui tapinait du c?ur tous les soirs de déroute
Qui nageait à l?envers dans un fleuve noyé
A filer sur de clous les bas de la misère.

Prête à donner tout à celui qui passait
Et la vie déclinée pour pas un sou de plus
Pour un peu de chaleur échangé main à main
Au maquillé à louer de son lit fatigué.

Ce passant ce fut toi, dandy vêtu de noir
Au désespoir fardé comme un camion volé
Soumis sans discuter à un destin pipé
Exilé consentant à un vain onanisme.

Dans ses pauvres dentelles soudain transfigurées
Vendue sans condition à l?amour sans retour
Admirant sans limite la force du vivant
Elle t?a aimé et sans faire de manière.

Toi, le perpétuel errant, tu as pu t?arrêter
A l?entre chien et loup de ses paupières bleues
Tu respirais enfin au cadran de sa chair
Le diapason parfait de tes blessures anciennes.

Elle s?est ouverte à toi en toute simplicité
Pour t?offrir de ses reins ce qu?elle avait de mieux.
Et ce fut le final. Toute jouissance bue,
Tu aurais pu dormir sur le clair de son dos.

Mais tu voulais lui dire qu?elle était la plus belle,
Qu?elle portait aux épaules les semelles du vent,
Que ses seins de tzigane t?avaient illuminé
Que l?angle de ses cuises était ton aventure.

Tes habits ont changé. Tu n?en reviendras plus.
Tu ressors maintenant sur le fond de la nuit
Et tu crois désormais aux vastes chiens d?écume
Qui tirent des bordées en riant du malheur.

Ce fut un histoire simple et singulière.
Et même si ce n?est pas vrai, il te faut croire,
Jeune homme qui ignorait le sens du venir,
Aux possibles vrais de tous les improbables.

F.d'Alayrac Présenté par Aude Wie

 

 

Situations Bizares???: mais non! ......ça c'est de la Vache !

ci dessus :1 la baigneuse .....2: du producteur au consommateur(Digital Blasphemy Paint)

SINGING IN THE RAIN

La chevelure du ciel laisse tomber ses franges de nuages. La pluie change les formes. Le sable a quelque fois des humeurs océanes. Lorsque la pluie dérape, les routes se mettent à tourner comme les roues folles d?un vélo. Des éoliennes liquides crachent des vagues de vent. Ce n?est pas la foi qui déplace les montagnes, c?est la vitesse des atomes, la lenteur du temps, la kinésie de l?air. Les montagnes ne sont qu?un semblant d?équilibre. Il y a dans chaque chose le germe d?une idée, le c?ur d?une châtaigne, une amande intime au c?ur de l?isolement, un noyau d?espérance dans les écales amères.

On ne voit pas la pluie. Elle nage dans nos yeux. Elle aveugle les bêtes. C?est comme un gros chagrin, un enfant qui pleure sans savoir pourquoi, un cheval qui hennit pour une avoine bleue. Une seule goutte est comme le niveau qui sert au maçon. On ne lutte pas contre la pluie. On se couche avec elle. Même la terre étire ses biceps pour se laisser toucher.

On n?affronte pas la pluie. On accompagne ses murmures, ses râles, ses chansons. Même en courbant la tête, on s?enfonce dans le ciel. La pluie est si fragile, on ne peut la briser. Quand on s?habille de pluie, on se retrouve nu. Les saules ne pleurent pas, ils chantent sous la pluie.

On ne vainc pas la pluie. Elle ajoute à la terre le mouvement des plantes. Elle aiguise les rivières. Elle cherche la lumière dans les trous sur le sol. Elle rassasie les feuilles dans le chignon des arbres. Elle fait rire les pierres et se moque du sérieux. Elle réveille les lézards, la luzerne et le trèfle.  Ses gouttes descendent en grappes d?une église liquide. On se laisse dissoudre. On chevauche ses lignes.

On ne distance pas la pluie. De quelque côté qu?on aille, elle présente son dos. Elle annonce le temps sans image ni texte. Elle ânonne son eau sur le bord des lucarnes. Elle verse du soleil dans l?entonnoir végétal. Elle fait rouiller les clous rongés par la mémoire. La pluie est sans pudeur mais se cache pour boire. Le c?ur s?agrandit de son immensité. Elle relie les racines au vol des oiseaux et la pierre aux étoiles.

On n?écrit pas la pluie. Elle grave des virgules dans les phrases du sable. Elle fait fondre la neige et les traces de pas. Elle frappe les rochers, les broussailles, les houx. Ni la ronce ni l?ortie n?échappent à ses doigts. Dans la bibliothèque de la pluie, chaque goutte est un livre. Les fleurs apprennent la lecture à chaque nouvel orage. Tous les jardins viennent boire l?alphabet vertical.

On n?étreint pas la pluie sans verser quelques larmes. Elle égalise les rivières et soude les nuages. Elle distend les silences et dilue les paroles. Elle traverse les ronces sans déchirer sa robe. Elle ouvre une fenêtre dans le coeur des bourgeons et danse de guingois sur les pentis mouillés. Elle coule sur les toits aux paupières d?ardoise. Elle met un baume sur les fougères brûlées, un pansement sur le feu.  Ses bulbes de lumière éclaboussent les vagues. Chaque cercle dans l?eau en compose un nouveau.

La pluie quand elle tombe fait des arbres liquides, une lessive qui s?enfle. On reconnaît la vie sous son écorce fluide. La soie de ses pinceaux assouplit l?horizon et plie ses lignes droites. Les yeux fermés, on peut lire sur le sable le braille de ses gouttes. Telle un breuvage d?elle-même, la route se liquéfie. La pluie démasque l?invisible et pénètre la terre par ses mille serrures.

On n?attrape pas la pluie comme un poisson d?eau douce. Son enveloppe rappelle nos nuits amniotiques. Elle fait chanter les arbres, les ruisseaux, l?herbe mauve des prés. Elle suce les pépins au c?ur des pommiers. Elle sucre le pollen au milieu des abeilles. Ses jambes dodelinent sur les pans de falaise. Qu?elle brille comme un pain, le sable s?en nourrit.

 TEXTE DE :Jean Marc LaFrenière Presenté par AUDE WIE

Paint Pascal Renoux

....OU LES MEFAITS DE L'ALCOOL SUR LES MARSOUPIOS !

* Je  me souviens avoir lu une histoire de kangouroo alcoholique , ca c'est passe dans le Victoria , avant la premiere guerre mondiale , c'etait le temps de la ruee vers l'or les villes etaient peuplees de mineurs , et la population principalement male , des disputes entre mineurs etaient courante et la loi etait fermement maintenue par quelques policiers ,

ils buvaient ferme les mineurs mais la loi etait severe et autorisait la vente d'alcohol l'apres midi pour une heure entre cinq et six et cette heure fut baptisee "The Happy Hour".

ca voulait dire en pratique que tout le monde se trouvait au bistro "pub" (pub est la contraction de publican qui est le proprietaire du debit de boisson) donc tout le monde se trouvait au bistro et achetait tout l'alcohol qu'ils devaient consomer pour la soiree avant la fin de l'heure .

C'est pour ca que lorsque tu rentre dans un pub en Australie , il n'y a aucun bruit car chaqun picole le plus rapidement possible , l'Happy hour a ete abolie dans les annees 60 je pense ...

Aussi il faut bien le dire la population etait pratiquement male et chaqun avait un chien au moins pour la companie . Dans cette ville vivait petit Luc , bien sur ca avait ete donne en derision car petit Luc faisant deux metres quarantes et pesant 160 kg etait construit comme on dis ici un chiotte en briques .

Il etait un peu original car il n'avait pas de chiens mais un kangouroo qui faisait lieu , la bete etait gigantesque , mais il semblait minuscule en comparaison a son maitre , et l'accompagnait au Pub , personne meme le chef de police l'en avait empecher car P'tit Luc avait une meche courte et pouvait passer a travers les cloisons comme si c'etait du papier.  

Au cours des sempiternelles beuveries , la bete etait livree a elle meme et commenca a lecher les fonds de verres qui etaient laisse contre le mur de la verandah ou le Publican pouvait les recuperrer plus tard .  

Apres quelques temps la bete s'enhardit et se pris a boire directement en fauchant le verre d'un buveur emeche , ce fut tres marrant pendant quelques temps , jusqu'au moment ou il vola le verre du policier en chef .   P'tit Luc ou pas le Kangouroo n'avais plus l'acces au pub et fut livre a lui meme dans la rue .  

 Heureusement pour ce kangouroo ethylique son adorat le mis sur la route de la fabrique de biere . Precisement au nivau du tuyau d'epuration des etuves ou les residus de fermentations etaient vides dans une petite mare .

Notre kangouroo devenu alcholique pu enfin etancher sa soif si l'on peut dire que d'essayer de metre la mare a sec etait suffisant pour ca.  

Bien vite il fut un spectacle quand il remontait la rue principale en zig-zagant et rottant des efluves parfumees , pour finalement rejoindre son maitre en fin de soiree .

Le public atendris venait les voir rentrer chez eux bras dessus dessous .   Mais il y avait une ombre au tableau car le Kangouroo avait l'alchol mechant et avait tendance terroriser les commercants en entrant par toutes portes ouvertes et aimait casser bibelots , ecraser fruits et legumes et dechirer les cotillons des menageres.  

Le chef de police demanda a P'tit Luc de tenire l'animal en laisse , mais il ne le fit qu'une fois , c'etait si marrant de les voirs que la rue etait barree par la populace.  

Donc le kangouroo repris ses mauvaises habitudes, La populace c'etant plainte a la police , ce fut un soir un ordre d'arret lance contre le kangouroo , il remontait la rue principale en titubant comme a son habitude et le chef de police , qui lui aussi avait bien bu  le summona de se rendre , ce que le Kangouroo repondis par un hoquet et un miasme alcholise, le chef de police que avait degaine son smith&Wesson l'abattit d'une balle en plein coeur.  

Ce fut un tableau tragique , lorsque P'tit Luc courrut aupres de la bete et se mis a pleurer , la populace emue etait silencieuse ,   quand le Publican declara le jour ferier et que les obseques du kangouroo ce ferais apres Happy hour le lendemain.  

 Il fut enterre en grandes pompes dans un fut de biere et le cortege entra dans la mare ou chaqun du boire un godet de l'elixir du kangouroo .

et de ce jour le jour ferie est respecte dans cette ville dont j'ai malheureusement oublie le nom.*  

Signé de mon Austral B'Frere  ! presenté par AUDE WIE à90°

Kangourou Belge !

                          MES VOLONTES   

 

 

 

 

Vous n'apprendrez pas ma mort
par les journaux,
les radios ou les télévisions,

vous ne lirez pas ma mort
 dans votre courrier
ou dans les signes du zodiaque.

Vous la découvrirez
si vous regardez le feu à cet instant
et remarquez un vide
entre les épis cabrés de la flamme,

vous la découvrirez en vous
au moment où manquera un battement
dans les battements de votre coeur.

Sur le coup, vous aurez peur
mais vite vous vous rassurerez:
ce ne sera que moi
qui me serai quitté
et vous vous rendormirez
un bras replié sur la poitrine.

*

Ouvrez votre chemise,
vos épaules en forme de cage,
ouvrez la poitrine
comme on ouvre un corsage,
le tiroir d'une commode,
ouvrez les bras
comme on ouvre une fenêtre,

et que s'envole
le rouge-gorge de votre coeur,
il est à sa façon
un oiseau migrateur,
au prochain printemps
il reviendra.

*

N'écris pas,
ne téléphone pas,
laisse-moi te parler de loin
comme on parle à une abeille,

laisse ma tête se remplir de cristaux,
les fourmis de la mort
remonter dans mes yeux
par les échelles des larmes,

laisse-moi dans la nuit sous le soleil inversé
qui n'éclaire pas les toits
mais l'intérieur des greniers,
le dessous des armoires,
les puits de ma mémoire,

n'écris pas, ne téléphone pas,
je ne sais plus lire
que ce qui n'est pas écrit,
je n'entends plus
que les paroles imprononçables,

laisse-moi t'imaginer
indifférente comme un arbre
auprès d'un autre arbre,
comme un chat sous un édredon.

*

L'horloge ne sait pas
ce qu'elle mesure,

l'échelle ignore la solitude
de son dernier barreau,

la faux les ravages
de son chantant appétit,

il n'y a que l'homme
qui le pressente,

l'homme qui ne comprend pas
qu'il brouille les pas de l'invisible.

 

POete Breton Preseté Par Aude Wie : Gérard Le GOUIC

        

CLEAR DAY Chers proches lointains des dérives de l?espace chers inconnus familiers des froissements du temps Sous l'abat-jour du solstice d'hiver un petit mot qui vous embrasse tous quand il aimerait mieux vous fondre sur la joue individuellement Un petit mot tout de blanc harnaché écrit depuis tendresse, sous l'étoile d'un sourire et qui dit près de loin plus bas que les tapages de ces fureurs d'exister seulement un murmure mais plus haut que les cris qui s'allume où bat le rouge qu'il vous espère bien Un petit mot gonflé de ferveur que rien ne vous soit épargné de la beauté de vivre et qu'elle vous remplisse vous déborde et vous borde vous porte de son souffle avec la main courante des rêves et la légèreté des funambules enfoncée dans vos pas Puisse ces fêtes vous être douces et la nouvelle année heureuse Lyli X ( presenté par AUDE WIE)

Photo perso : ciel d'orages magnétiques en Australie 2003